Compulsoriamente pintava o fundo branco recortado em azul, o artista. Levava o tempo necessário em cada parte, cada passada do instrumento calibrado era pensada por interíns e hiatos temporais mirabolantes, de modo que era longuíssima a duração da criação. E ainda assim a cada mísero ato realizado, um regozijo ricocheteava nos fundilhos de sua cabeça; as vezes pfiu! as vezes pfto! Sua feição mudava em todos esses pequenos – apesar de longos – momentos e assumia feições de um príncipe dinamarquês, cujo nome havia de ser Frederico ou Henrique, evidente. Cabelo moreno liso estilo peruca em que as pontas caem perto das orelhas e no meio da tez-ta, obesidade leve do tipo que há em crianças  responsável com uma porcentagem – que alguns jornalistas chamariam de significativa – significativa pela fofura a elas atribuído mas que desaparecerá ao chegar a adolescência e ilustrará contornos e recheios de uma pessoa saudável. Olhos cinzas-esverdeados de preferência.

           O que havia de ser segredo era o anexo do prazer, dicotomicamente a endorfina com vazão gigantesca era alimentada por dois fluentes: o ato pelo ato – um tanto canibalístico mas não há mais tanta cara feia com isso nesses tempos – e a auto-apreciação e reabastecimento sanguíneo nas veias azuis do ego. Na veia, percebe? Disso notava-se a roxidão, mistura de carne azul e sangue nobre; viva: roxo, preto e nos limites das gradações cromáticas, um azul vivo movimenta-se e retém-se, esquenta e esfria mas nunca recomeça o ciclo, estagna.

            A sequência era previsível e deletéria: príncipe dinamarquês morto, cigarro aceso. Aquele homem não consegue criar sem vangloriar-se e deleitar-se consigo próprio (afinal os cigarros estão caros, só se ascende um se muito importante ou recompensante¹), com suas veias gritando “socorro” ironicamente e a lua de minguante migrando à zombeteira e observadora; de pecados e brilhantismos, nessa ordem.

         O problema de comportar-se assim é a existência dialética entre a estafa imatura, a ejaculação precoce mental e a saturação dissimulada do ego – que se confundem. Um estaciona feito cavalo paraguaio na insuficiência incerta de um “aquém” e a outra satisfaz o pedestal do louro da vitória até cabalísticamente dizer chega – em mantra: chega; até pedir

            .

¹ A relação de recompensa de um cigarro funciona da seguinte forma: ao fumar um cigarro quando se levanta, ou após o almoço há um sentimento de missão comprida, de satisfação, que só não é maior do que o cigarro pós-foda. Mas há aqueles se fuma por compulsão, seja por estar conversando com alguém que fuma e essa ação é espelhada, seja por estar bêbado ou bebendo. Esse segundo tipo de cigarro deve ser evitado dado o preço do menino; cada momento há de ser guardado para um cigarro.

Não havia mais ninguém além dos dois. Alhures jaziam em suas respectivas camas as companhias entorpecidas da noite findada. Que noite. Que nada. “Que cabelo… cheiro encaracolado”. A faca não dizia nada mas estava pronta para cortar; tortamente que fosse.

Movimento. Aproxima-se da moça cheirolada – meio esfumacenta e enrolada; exalando à lenha, cerveja e pensamentos dicotômicos multi-facetados-coloridos-efêmeros que passavam pela sinopse da queratina de seu cachos negros, roxos, azuis. Naturalmente encaixa suas coxas nas dela. coxa-macho/cocha-fêmea/cocha-macho/coxa-fêmea. A mão esquerda pairando gentilmente sobre a coxa-fêmea desprotegida – a última de suas duas coxas; a que não possui uma coxa-macho de ambos lados.

Seu corpo nu por debaixo da roupa, animal e feminino é como um rio, uma nascente, de água e de arrepio, pestanejando ensaia uma interjeição negativa; positiva que fosse. Não.

Além da mão protetora da coxa, eleva a outra na nuca de emaranhado elixir. Amarra alguns fios em torno da mão cabeluda de modo que os pelos se confundem numa sinestesia de sabor e fragrância. Dessa vez não é um toque gentil, puxa na medida certa – entre a dor e o prazer. Agora o rio é não-navegável, o volume de água aumenta e é perigoso praticar a natação em suas águas. Com a mesma mão separa-se o cabelo do pescoço, branco, alvo de investidas mentais. O alpendre vai gradativamente anuviando-se e despindo-se.

A ocasião não poderia ser melhor; a barba tendo sido feita apenas há três dias, teria o efeito desejado. Seu queixo, não tão masculino, nem tão feminino – um tanto redondo porém alongado, apontando seu objetivo – rasparia na alvidez tenra na medida certa, causando o efeito desejado; dor e prazer. Feito. Passado a parte entre o final do trapézio e o começo do lóbulo da orelha esquerda, tudo que se ouvia além do atrito da pele e do rio passando era “hmm”.

O queixo áspero e carinhoso dá lugar à língua ensalivada e redonda. A medida que subia a língua, o alpendre ia ficando cada vez mais nu, desprotegido e encharcado. Bolinhas rosas da ponta da língua roçavam pelo ouvido-fêmea gentilmente, lavando alguns poucos – talvez três, quinze – fios de cabelos, deixando os retos feito o queixo do executor. A faca cintilante no alpendre agora era fosca e submersa na água nunca antes tão abundante do rio. Oceano.

- Acho que devemos parar por aqui.

Um filho de meia idade e um pai. Cheio de amor e espaço; desvontade e medo. É audível a bons ouvidos:

- Pro caralho!

- Como é andar vacilando e hesitante? Os carros desfilando em petróleo prensado, querendo voltar para seu estado de mineral viscoso ocre; tenro e estático. Pessoas maquinando nos bons trabalhos e ultrapassando tudo e todos para menos tempo em contato com os deprimentes excluídos invisíveis gritantes. Fôlego. Pausa. Tempo. Quero você como meu; não sou mais seu nem quero me tornar igual a ti. Devastar-te-ei como pesquisa antropológica para meu futuro não-ser.

O fio comendo solto, sem dó a borracha tenta derreter o asfalto; o atrito e a gravidade irredutíveis como sempre. Aptidão.

- Como é ser martelado contra diamante pelo tempo? Por que emprestar sua energia vital pra ele? Me instrua. Pai! Te peço uma ação, verbo: Pai!

Os anos de negação e indiferença não vencem a urgência do momento e, pela primeira vez, pai. Ouve a súplica do filho.

- Aconselha-me, toma atitude!

- Te amo – e o empurra ao tapete preto e branco.

Pela primeira vez foi pai. E podia afirmar que dos bons; se realizou mesmo que por alguns segundos – minutos ou mais minutos, não importava-se com o tempo há tempos – pois fez seu filho feliz. Um samba que jazz e a irredutibilidade da gravidade.

Os tempos eram outros e ainda o são! Santos não tem Pelé mas têm pau oco; dotados todos de dotes maravilhosos estupefatos e estapafúrdios nacionais. Os padres e papa seguem a tendência certo? Mas são laicos e não passam de lacaios do demônio – que relativizado, têm por nome “humano”.

E então que Baltazaire – feio era –  se entropia de fogo. Rabo de dragão, catcha farai, tijuco preto, varinha mágica de Judá, são-joão-é-pouco. “Tá saindo fogo desse rabo!”. “Te pariu – pelo rabo – ?”.

- Te puta que o!

- Que puta que ô? Só onda só!

Foi difícil tirar as faíscas das ancas de Baltazaire. E outra: mesmo quando tiradas, ainda estavam lá; fogo no rabo de dragão junto com varinha mágica de Judá nunca dava certo… Mas era tão gostoso!

O bicho papão não dizia não nem dizia deixar. “Tiosso?” “Tiursaaa!”.

- Nem que tussa tua mãe, belzebu desalmado!

Vaticano diz:

- Festa dos Santos virgens da Judéia avisa: Proibida a entrada de mulheres no decorrer da festança patriarcal aristocrata apostólica grega. Motivo: questão de gosto e preferencial papal.

- E que comecem os fogos! E quem não tiver fogo no rabo, nem de dragão, nem no próprio, nem perto aconchegue seu falo cajado de profeta! E digo: Judá é meu!

Nas desandanças e desavenças da festa não poderia ser diferente:

- Ai ai, Judá, queimastes e paristes meu falo acefálico cajado!

- Não só ele, antigo senhor, mas sua rosca não saiu ilesa.

E enfiou-lhe o cajado rijo garganta anal adentro; e assim foi o primeiro golpe no Estado do Vaticano – golpe anal.

- Queimar judeus, mamãe. Retruca Dolfinho.

De negrões não nasceria… Assim abririam-se alusões desrespeitosas e desonrosas com respeito ao negro macho do casal… ainda mais quando sua esposa era freguesa assídua da borracharia e pizzaria do Alemão – a não ser que seu marido tivesse em sua árvore genealógica, um pezinho na Finlândia, grande exportadora de escravos, como se sabe ao analisar a História; ou quem sabe o marido tivesse algum ancestral que trabalhasse na Alemanha cristã, grande exportadora de negros padres, como se sabe ao ler Nietzsche.

Agora muito mais cabível – e disso a importância do eufemismo – seria a possibilidade do abrandamento da cor do casal… joguem eles na máquina com cândida e tudo fica mais plausível, claro… pois de um casal moreno é muito mais fácil nascer um albino dourado e liso. Essa seria a resposta óbvia em contraponto às assombrações e presença demoníaca!

A apresentadora, sagaz e astuta que só ela então, ao invés de polemizar sobre adultérios, fica na questão racial… O casal é negro ou moreno? “Não consideraria vocês negros, afinal, conheço gente muito mais negra que vocês”… e seguindo esse raciocínio, passando por tucanos, jacarés e índios negros – e mais aspectos da natureza divina brasileira (parecia que a apresentadora tinha fumado salvia divinorum, utilizada em rituas xamanísticos que sempre rementem à natureza, pelo menos em brasileiros – ela chegou até o petróleo; “vejam o petróleo, combustível fóssil, logo veio dos ossos que são brancos como as plumas de gansos brancos… ele ficou preto; o mais preto que se há na natureza… portanto vocês não são negros. E se fossem, não seriam mais que o petróleo, que mesmo assim negro que só ele, veio do branco osso; é um combustível preto de alma branca’”, disse a apresentadora abrindo e mostrando todo seu leque de conhecimento de geologia.

Ao fim da prolixíssima discussão, soube-se que enfim, o menino havia acabado de entrar no livro dos recordes por ser o primeiro branco a participar do Olodum e dizendo: “obum dim dum; alaiê maculelum!”